[поль когда рембо.]

эта узкая улица в холодном свете утра кажется бесконечной и уходит вниз. ты стоишь в самом конце. спиной ко мне. всегда спиной ко мне.
вокруг так тихо, стук моих каблуков отбивается от стен зданий. ты никогда не любил долгих и глупых прощаний.
я откуда-то это знаю, хоть ни разу, _ни разу_, тебя не видела.
невероятно забавно, знаешь ведь это.
я умудряюсь находить тебя. в чужой улыбке, во взгляде незнакомца сквозь стекло. в случайных словах из песен или сказанных на ухо,
кем-то другим. всегда кем-то другим.
я грею не твои руки от холода в своих окоченелых пальцах, посреди бульвара, в том городе, которому не принадлежу, а
все потому что мне показалось,
на секунду показалось, что там был ты. но тебя здесь нет.
стоишь в конце узкой улицы. спиной ко мне. и вслушиваешься в стук моих каблуков по брусчатке.
древней брусчатке. на андреевском спуске. я прохожу мимо здания, когда-то бывшего домом булгакова.
я прохожу мимо, я спускаюсь все ниже и просто смотрю в твою спину. всегда смотрю в твою спину.
без надежды, без веры, без _ничего.
я просто должна дойти. каждый раз должна и каждый раз дохожу. потому что просто иду. за тобой.
кажется, это именно та вселенная, где мне не удастся тебя догнать,
потому что ты думаешь, что следуешь за моей тенью.