иногда любовь похожа на препарацию. только вот не в том смысле, что у тебя в пальцах миниатюрный пинцет,
и ты вытаскиваешь органы и системы на предметное стекло.
все как раз наоборот.
это ты. лежишь и смотришь в небо сквозь потолок стеклянными глазами. распятый и растянутый. вывернутый наизнанку.
и твоя любовь в том, что ты позволяешь. неаккуратно валять свои внутренности, выгибаешься в спине задеревенелыми позвонками,
чтобы лучше вывернуть. чтобы увидели. хоть на самом деле и не так уж важно - видеть. для тебя это препарация,
для того, кто со скальпелем, это не значит так много и глубоко сразу.
он не знает,что делает и винить ты в этом его не можешь, ни в коем случае.
это же все ты.
это ты сам , сам раскрыл грудную клетку, на манер той самой клетки для птиц.
она действительно так открывается, если правильно нажать.
ребра расходятся и можно спокойно взять легкие в свои руки.
ты позволяешь это и подставляешься, и хоть тысячу раз говорил себе - нет, - не смотря на намеренно пустые глазницы,
ты надеешься.
ты же видишь, почему же ты продолжаешь. ты же чувствуешь, почему мне так. ты же знаешь, пожалуйста, зашей аккуратнее. вот черт.
ты уверяешь себя, что все в порядке.
ты просто веришь, что он положит все на место.
бережно и с любовью.